Due milioni di arabi con pari diritti
di Rosa Rinaldi

Ogni volta che ripetono la balla che "in Israele vivono 2 milioni di arabi con pari diritti" si guardano bene dal cercare qualche testimonianza di un arabo che possa confermare.

Uno delle questioni più spinose di cui in questi giorni si discute in Israele è proprio l'aumento del razzismo all'interno degli ospedali (in particolare dell'ospedale Rambam di Haifa) e che riguarda il personale arabo al quale viene impedito perfino di parlare nella propria lingua ed sotto il posto a minacce e critiche di stampo razzista.

Una testimonianza reale di quanto accade ce la dà SAWSAN AZIM MASARWA, insegnante di design arabo-israeliana, che racconta la sua esperienza.

Venne fermata da militari e portata in caserma semplicemente perché araba, in una mattinata qualunque, mentre stava per entrare a far visita al museo di Tel Aviv.

Dice (Traduzione)

"Il caso dei medici del Rambam mi ha riportato immediatamente alla mente il caso sconvolgente che mi è capitato un anno e qualche mese fa, all’ingresso del Museo di Tel Aviv.

Forse perché conosco quella sensazione nel corpo. Conosco il momento in cui ti trovi davanti a un sistema di cui fai parte, dentro il quale lavori, al quale contribuisci e nel quale credi. E poi scopri, proprio nel momento in cui avresti bisogno che quel sistema ti proteggesse, che semplicemente non c’è.

Conosco la sensazione di essere preso di mira per quello che sei. Di sentire che la tua identità diventa un problema. Di capire che non ti guardano attraverso la tua professione, le tue capacità o la persona che sei, ma attraverso il tuo essere arabo.

E la sensazione ancora più dolorosa è scoprire che il sistema per cui lavori non prende posizione in tuo favore in modo netto e inequivocabile. Perché quando lavori all’interno di un sistema pubblico, ti aspetti qualcosa di più di uno stipendio.

Ti aspetti di sapere che esiste qualcuno a cui puoi rivolgerti. Che qualcuno ti proteggerà quando vieni aggredito per la tua identità. Che qualcuno dirà chiaramente: questo qui non è accettabile.

Per questo ciò che sta accadendo ora intorno al personale sanitario arabo del Rambam mi fa particolarmente male. Non soltanto per le cose che sono state dette, ma per ciò che accade dopo.

Perché il silenzio istituzionale, l’esitazione e una condanna troppo prudente non sono neutrali. Lasciano il lavoratore solo di fronte al razzismo. E io so cosa questo provoca nell’animo.

E sì, per chi vive un'esperienza del genere, la vita si divide in un prima e un dopo. Perché tutto cambia.

La propria visione del mondo.
La fiducia nelle persone.
La fiducia nelle istituzioni.
La fiducia nel sistema all'interno del quale si lavora.
E il modo in cui si guarda a se stessi.

Non torni più a essere la persona che eri prima.

Ti entra nel corpo. Nell’anima. Nel lavoro. Nelle relazioni. Nel modo in cui guardi le persone e la società in cui vivi.

Nel momento in cui il semplice fatto che il personale sia «di lingua araba» diventa un elemento di sospetto, non stiamo più parlando soltanto di un episodio isolato.

Torniamo alla domanda fondamentale: Che cosa vedono, in questo episodio, le persone perbene che occupano i centri decisionali e le posizioni di responsabilità nel luogo in cui lavori?
Una persona?
Un cittadino?
Un medico?
Un professionista?
O prima di tutto un arabo?

Perché quando l’arabo passa dall’essere semplicemente una lingua a diventare un segno distintivo di sospetto, significa che qualcosa di profondo è andato storto.

È come se la semplice richiesta di essere protetto fosse ormai un privilegio che non hai davvero il diritto di chiedere.

Un medico arabo non deve superare un esame di lealtà per poter impugnare uno stetoscopio. Non deve dimostrare di essere «abbastanza israeliano» per salvare delle vite.

La sua lingua araba non è un malfunzionamento del sistema. È parte del sistema.

Ed è proprio questo che mi riporta anche al mondo da cui provengo: il mondo del design, dell’arte, della cultura e dell’educazione, nel quale lavoro ormai da più di dieci anni.

Non è poi così diverso. Anche lì opera lo stesso meccanismo. Solo in una forma molto più sofisticata.

Il razzismo nei confronti dell’arabo nel mondo culturale israeliano non si manifesta sempre con urla o insulti. A volte arriva avvolto in belle parole: «professionalità», «qualità», «rilevanza», «pubblico di riferimento», «considerazioni artistiche», «non ci sono fondi», «non è il momento». Nessuno dice: «Non vogliamo l’arabo».

Semplicemente, l’arabo non c’è.

Non c’è abbastanza arabo nei programmi di studio.
Non c’è abbastanza arabo nelle istituzioni culturali.
Non c’è abbastanza arabo nel mondo accademico.
Non ci sono abbastanza arabi intorno ai tavoli dove si prendono le decisioni.

E non c’è abbastanza spazio per il tuo sapere, il tuo design e la tua cultura come fonti di conoscenza autonome.

In ospedale può suonare così: «Tutto il personale era di lingua araba».

Nel mondo della cultura: «Semplicemente, non ci avevamo pensato».

Qui l’arabo diventa sospetto. Lì diventa irrilevante.

Qui ci si chiede perché ci siano così tanti arabi in turno. Lì semplicemente non li invitano al tavolo dove si decide che cosa sia la cultura.

Ed è qui, secondo me, che si trova qualcosa di particolarmente pericoloso: il razzismo esplicito di una parte del discorso politico almeno dice apertamente ciò che pensa.

Ma nelle istituzioni culturali, nell’accademia, nell’educazione e nel mondo del design, l’esclusione può essere molto più intelligente.

Arriva accompagnata da un regolamento.
Da una commissione.
Da un bando.
Da criteri «professionali».
Da un linguaggio accademico impeccabile.

E allora nessuno ha detto: «No agli arabi». Semplicemente, ancora una volta, non ci sono arabi.

Nessuno ha detto: «Siamo contro l’arabo». Semplicemente, ancora una volta, non c’è l’arabo.

Questa è la differenza tra un razzismo che si dichiara apertamente e un razzismo che sa amministrarsi molto bene.

E la cosa più importante è essere protetti.

Le nostre vite sono ormai completamente intrecciate.

Negli ospedali.
Nell’accademia.
Nell’educazione.
Nell’arte.
Nel design.
Nella cultura.

Le nostre vite ci hanno già uniti. Il problema sono le nostre istituzioni, che non hanno il coraggio di riconoscerlo.

E questo ormai non è più soltanto un caso che riguarda il Rambam.

È la storia di una società che deve ancora decidere se vuole una vera convivenza e una vera partnership, oppure soltanto un rapporto di reciproca utilità.

Perché una vera partnership comincia nel momento in cui un arabo non viene semplicemente considerato «bravo perché è rimasto» a lavorare in un ospedale dopo l’episodio sconvolgente, o «bravo perché è riuscito» a creare un corso di design!

Comincia nel momento in cui nessuno deve più ringraziarlo per il semplice fatto di essere presente.

Non è un ospite del sistema. È parte del sistema.

E non è soltanto un altro lavoratore dentro quella stanza.

È una persona che ha lo stesso diritto di tutti gli altri di decidere come quella stanza debba essere".

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