L'inferno del dottor Marwan Al-Hamss e sua figlia l’infermiera Tasneem
di Rosa Rinaldi

È chiaro che non ci sarà nessuna Norimberga per Israele. Perché Israele è seduto nell'Olimpo dei potenti del mondo, sulla cui testa non pende la mannaia della Giustizia.

Ma c'è un altro tribunale che non lo assolverà mai. Quello della Memoria globale collettiva.

Che ricorderà per sempre ciò che Israele ha fatto, "abusi così selvaggi, così disumanamente brutali, che l’inferno stesso vomiterebbe per il disgusto".

Scrive Anis Tawfik (Traduzione)

"Mio Dio, come può un cuore umano — un cuore che batte e respira — comprendere una tale mostruosa depravazione? Nutrirsene solo uccidendo, uccidendo senza fine e senza pietà, restando ciechi come pietra davanti all’agonia devastante che artiglia la vita mentre scivola verso la morte? Guarda questa fotografia. Guardala. Il dottor Marwan Al-Hamss e sua figlia, l’infermiera Tasneem. Questa singola immagine contiene il peso di un amore così puro da aver osato sfidare l’inferno stesso.

Il dottor Marwan non stava solo mantenendo in vita gli ospedali da campo di Gaza — lui era il loro polso, il loro battito quando tutto il resto era collassato. Quest’uomo era un angelo che camminava tra i dannati, soffiando vita nei morenti a mani nude quando il mondo li aveva abbandonati nell’oscurità. Cuciva le notti ai mattini con caffè e ostinata speranza, passando giorni infiniti e notti insonni senza stringere i suoi figli, perché sapeva che ogni respiro speso lontano da quei corridoi intrisi di sangue poteva significare un’anima innocente che scivolava nell’oscurità eterna.

Le persone non solo lo conoscevano, si appoggiavano a lui come i feriti si appoggiano a mani ferme, si fidavano di lui con gli ultimi sospiri, con i futuri fragili dei loro figli. Era la luce incrollabile che ardeva in un abisso che cercava di inghiottire la speranza.

Poi arrivò la notte che strappò a pezzi il tessuto stesso del cielo. Mentre assisteva i feriti e i morenti vicino a Rafah occupata, dei selvaggi armati — creature che da tempo avevano venduto la loro anima — strisciarono nell’oscurità come serpenti velenosi. Non si limitarono ad arrestare quest’uomo le cui mani avevano strappato innumerevoli anime dalla soglia della morte.

Lo profanarono. Lo picchiarono come un animale rabbioso, lui, un guaritore, un santo tra gli uomini, proprio davanti ai colleghi che lo veneravano come un salvatore. Sputarono sulla sua dignità, lo spogliarono di tutto ciò che era sacro nel luogo stesso costruito per restituirglielo, poi trascinarono il suo corpo spezzato nell’abisso.

La notizia che seguì fu come schegge di vetro che trafiggevano ogni cuore che lo amava: la prigione di Ashkelon — un nome che ora riecheggia delle urla dei dannati. Dopo le suppliche disperate della nostra famiglia, dopo aver implorato in ginocchio chiunque fosse disposto ad ascoltarci, ricevemmo una notizia che fece sanguinare le nostre anime — gli avevano strappato le unghie, una dopo l’altra. Le sue unghie. Le stesse mani che avevano salvato migliaia di vite, ora mutilate per il loro perverso piacere.

E quello era solo ciò che ci permisero di sapere.

Sappiamo, con una certezza gelida che ci congela il sangue, che esistono orrori indicibili, oltre la più oscura immaginazione, che le nostre menti rifiutano di visualizzare.

Ma c’è qualcosa che quei mostri non capiranno mai — l’anima del dottor Marwan era stata forgiata nel fuoco dell’amore puro, temprata da ogni vita che aveva salvato, da ogni lacrima che aveva asciugato.

In ogni urlo di agonia, in ogni momento di tortura insopportabile, il suo spirito rimaneva intoccabile, infrangibile, ardente di una luce che nessuna oscurità poteva spegnere. I suoi principi, forgiati nella compassione e nella dedizione, erano assolutamente incrollabili. Non c’era nulla — né la sua carne, né il suo sangue, né la sua stessa vita — che avrebbe ceduto per compiacere quei demoni con volto umano. Quando capirono che non potevano uccidere il suo spirito, quando superarono ogni limite di crudeltà e lo trovarono ancora in piedi, scesero nel pozzo più profondo del male e tirarono fuori l’arma più selvaggia di tutte.

Presero sua figlia.

Rapirono Tasneem, la sua preziosa ragazza che aveva seguito le sue orme, che curava i feriti con le stesse mani delicate che un tempo erano abbastanza piccole da stare nel palmo della sua mano. La strapparono via — una parte viva e pulsante del suo cuore, la parte più tenera dell’armatura di un padre — da usare come leva contro l’uomo che le aveva insegnato a guarire.

Sapevano esattamente cosa stavano facendo, con la crudeltà calcolata dei dannati. Le nostre figlie non sono solo figli — sono pezzi della nostra anima che camminano fuori dal nostro corpo, battiti di cuore oltre il nostro petto, la parte più sacra della nostra esistenza. Guarderemmo volentieri, con gioia persino, i nostri corpi fatti a pezzi, le nostre ossa ridotte in polvere, prima di permettere che anche solo un sussurro di dolore le sfiori.

Prova — prova solo — a immaginare questo incubo che farebbe urlare di agonia il cielo stesso.

Immagina una giovane donna la cui vita avrebbe dovuto essere piena di risate e sogni, un fiore all’alba della sua esistenza, costretta a guardare il corpo del suo amato padre spezzato e sanguinante davanti ai suoi occhi, mentre lei stessa subisce tormenti così profondi, così completamente depravati, da far venire la nausea allo stesso diavolo.

Abusi così selvaggi, così disumanamente brutali, che l’inferno stesso vomiterebbe per il disgusto.

Un dolore che non finisce quando le mani si allontanano. Un silenzio che urla molto dopo che la porta si è chiusa. Orrore così oscuro che persino le menti più oscure rifiutano di immaginarlo — ma lei non ha quella scelta. Deve viverlo, respirarlo, sopravvivervi.

E anche in quella camera degli orrori, anche mentre i loro corpi venivano distrutti, l’amore tra padre e figlia brillava più luminoso di mille soli. Ogni respiro era un atto di sfida, ogni battito una dichiarazione che l’amore — quello reale, puro, sacro — non può essere torturato a morte, non può essere estinto da tutto il male del mondo.

Non osare — non OSARE — lasciare che le loro voci vengano messe a tacere dal tempo o dall’indifferenza. Non permettere che l’attenzione del mondo si allontani mentre il loro sangue macchia ancora la terra. Pronuncia i loro nomi ad alta voce finché la tua voce non sarà cruda e sanguinante — dottor Marwan. Tasneem. Trasmetti la loro storia di mano in mano, di cuore in cuore, finché non brucerà attraverso la nebbia dell’indifferenza e scuoterà ogni anima. Non smettere mai di gridare la loro verità finché la giustizia, la vera giustizia, non verrà finalmente alla luce.

Ogni persona che ancora respira in quell’inferno vivente si aggrappa al più sottile filo di speranza — la speranza disperata e dolorosa che da qualche parte in questo mondo ci sia ancora qualcuno con un cuore che batte, qualcuno che ricorda cosa sia l’amore, qualcuno che combatterà per loro fino all’ultimo respiro, finché non ci sia un attimo di cielo limpido, un ultimo respiro di libertà, un ritorno a casa in sicurezza.

Questo è ciò che accade quando il più puro amore incontra il male più oscuro. E il loro amore — il loro amore infrangibile, sacro, eterno — sopravvivrà a ogni mostro che ha osato toccarli.

La loro storia non è finita. Vive in ogni parola che pronunciamo, in ogni lacrima che versiamo, in ogni momento in cui ci rifiutiamo di distogliere lo sguardo dalla loro sofferenza.

Non li lasceremo svanire.

Non oggi. Non mai".

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